85.

Erik Mancel reposa le vieux manuscrit sur son bureau d’un air pensif. Il aimait à relire de temps à autre la dernière phrase du testament de Jacques Mancel, son ancêtre. Traduite du moyen français, elle donnait à peu près : « Celui de mes descendants qui saura trouver l’entrée oubliée que gardent mes six compagnons sera enfin digne de recevoir mon héritage. » Cela l’aidait à se focaliser, à retrouver le sens de sa quête au milieu des événements qui se succédaient.

Cela faisait des générations, maintenant, que la famille Mancel tentait de décrypter le sens caché de cet énigmatique testament retrouvé au XVII^e siècle. Il avait d’abord fallu faire le lien entre les « six compagnons » et le carnet de Villard de Honnecourt, prouesse réalisée par l’un des membres de la famille au début du XX^e siècle. Mais c’était bien lui, Erik Mancel, qui, en s’appuyant sur les nombreuses recherches de ses prédécesseurs, était parvenu à comprendre le sens de tout cela.

Malgré lui, cette quête prenait à présent une tournure catastrophique. La situation lui avait échappé et avait pris des proportions qui le dépassaient. La police était certainement sur sa trace et il ne voyait plus comment s’en sortir. Mais il était trop tard pour faire marche arrière. Quitte à tomber, autant aller jusqu’au bout. Le testament de Jean Mancel était devenu une obsession pour lui, et il était hors de question d’abandonner. Cela faisait vingt ans maintenant qu’il avait repris les recherches de son père concernant l’héritage perdu de la famille. Plus le temps avançait, plus il était certain que son ancêtre avait caché quelque chose dans le lieu mystérieux indiqué par les six pages de Villard, et qu’il ne s’agissait pas d’un secret ésotérique. Tout ça n’était que des foutaises, bonnes pour des illuminés comme Khron ou le Docteur.

La fortune et le patrimoine de la famille Mancel, au XV^e siècle, selon de nombreux documents historiques, avaient été colossaux. Puis soudain, à la mort de Jean Mancel, cette fortune s’était considérablement réduite, sans explication. Des titres de propriété avaient disparu, ainsi que les sommes astronomiques en or dont semblait avoir jusque-là disposé la famille. Alors, comme son père, Erik en était convaincu : le trésor de Jean Mancel était dissimulé quelque part, et le seul moyen de remettre la main dessus était de déchiffrer les pages de Villard de Honnecourt. Plus rien ne pourrait l’arrêter. Ni la mort de Khron, ni la police, ni Mackenzie. Cet héritage lui revenait de droit.

Il jeta un coup d’œil au journal posé à côté du vieux manuscrit. L’article qu’il venait de lire ne laissait planer aucun doute : Ari Mackenzie avait abattu Lamia à Portosera, ce qui signifiait certainement qu’il avait récupéré les cinq premières pages de Villard, et peut-être même la sixième.

La situation ne lui laissait plus qu’un seul choix. Il devait trouver un moyen d’entrer directement en contact avec ce satané flic. Mais Mackenzie n’était joignable nulle part. Ni chez lui, ni dans les bureaux de la DCRG. Quant à son numéro de téléphone mobile, il figurait sur liste rouge. L’agent bénéficiait sans doute d’un programme de protection particulier dans le cadre de cette affaire. Mais Mancel avait peut-être une solution.

Il ouvrit le tiroir de son bureau et en sortit le téléphone portable de la jeune femme, qu’il avait confisqué avant de l’enfermer en bas. Nul doute, étant donné leurs relations, qu’il contenait le numéro de Mackenzie en mémoire. Il alluma l’appareil. L’écran afficha une invitation à entrer le code pin.

En gardant le téléphone dans la main, il sortit du bureau surélevé et, d’un pas preste, descendit l’escalier métallique qui menait à la plateforme principale de l’entrepôt. Il se dirigea droit vers le grand container rouge gardé par deux de ses hommes.

— Ouvrez la porte ! ordonna-t-il en lançant une clef à l’un des deux gardes.

Celui-ci se précipita vers le container, libéra le cadenas et fit glisser la barre de métal. La porte s’ouvrit dans un grincement aigu.

Aussitôt, Dolores Azillanet sortit du container comme une furie. Le garde la rattrapa par les épaules et la repoussa violemment en arrière. La jeune femme s’étala de tout son long à l’intérieur du grand cube obscur.

Mancel entra et vint se placer au-dessus d’elle. Il la dévisagea un moment puis lâcha d’une voix menaçante :

— Mademoiselle Azillanet, j’ai besoin d’appeler votre ami Ari. Donnez-moi le code de votre téléphone portable, dit-il en exhibant le cellulaire dans sa main.

La libraire, couchée sur le sol, ne réagit pas.

— Allons, Dolores, ne m’obligez pas à user de la force. Donnez-moi ce code et finissons-en.

Comme elle ne répondait pas, Mancel fit un signe à l’un des deux gardes qui s’approcha de la jeune femme.

— C’est quoi ton code ? demanda celui-ci en lui donnant un léger coup de pied.

Dolores émit un petit cri de douleur mais ne répondit toujours pas. Recroquevillée par terre, son corps secoué de pleurs, elle gardait les yeux fermés comme pour s’isoler de la réalité.

— Faites-la parler, ordonna Mancel en soupirant.

Le garde se baissa, attrapa la jeune femme par le col pour la soulever et lui envoya une gifle violente.

— Ton code, petite conne ?

Lola accusa le coup, avala sa salive et resta muette, les yeux embués de larmes. Le garde lui donna une seconde gifle, plus forte encore. Sa main la heurta en plein nez. Des gouttes de sang se mirent à couler sur ses lèvres.

— Allez vous faire foutre ! hurla-t-elle de sa voix cassée.

Le garde plongea alors sa main dans sa poche arrière et en sortit un couteau. Il posa la lame contre le cou de Lola et se mit à appuyer plus fort.

— Tu me files ton code ou je te tranche la gorge ?

— Si vous me tuez, vous l’aurez jamais, mon code, pauvre con !

Le garde se retourna vers Mancel avec un regard interrogateur.

— C’est là que vous vous trompez, mademoiselle, intervint celui-ci. Il ne me faudrait guère plus de trente minutes pour pirater le code de votre carte. Alors, soit vous nous faites gagner trente minutes et vous avez la vie sauve, soit, en effet, nous vous tranchons la gorge.

Les pleurs de Lola redoublèrent, mais elle se refusa à parler.

— J’ai autre chose à faire, lâcha Mancel en faisant demi-tour. Je vais me débrouiller sans. Débarrassez-moi de cette petite garce, elle ne me sert à rien.

Il s’éloigna d’un pas rapide. Le garde fit aussitôt glisser la lame de son couteau sur le cou de Lola. La peau commença à s’ouvrir et le sang, rapidement, se mit à couler sur sa nuque.

— Attendez ! hurla-t-elle en se débattant.

Le garde interrompit son geste en souriant. Mancel se retourna.

— Tu as changé d’avis ?

Lola sanglotait tellement qu’elle semblait ne plus pouvoir parler. Le garde augmenta la pression de la lame sur son cou.

— 1972… murmura-t-elle enfin, le visage déformé par la terreur.

Mancel tapa le code sur le clavier du téléphone. L’appareil se mit en route. Un sourire se dessina sur son visage. Il n’eut pas même besoin de fouiller dans le répertoire. Le numéro d’Ari Mackenzie revenait régulièrement dans l’historique des appels. À croire que ces deux-là passaient leur temps à se téléphoner. Il enregistra le numéro dans son propre cellulaire puis jeta celui de Lola au sol. Il l’écrasa de deux coups de pied. L’appareil éclata en mille morceaux.

— Renfermez-la, dit-il avant de retourner vers l’escalier, de l’autre côté de la plateforme.